LIBRERIA COLISEUM

La sua poesia non si affida, come quella del suo «primo amico», a suggestioni oltremondane, ma ai «leggeri» argomenti umani. Tutt'altro che chiusa in sé, è sempre volta alla comunicazione e alla partecipazione, nella incantevole levità del «disincanto», dell'ironia e dell'auto-ironia. Di là dall'apparente aristocratica ermeticità, vi si sente la difficoltà oggettiva (e sofferta con angosciosa eppur spigliata consapevolezza) a cui una poesia così intimamente eterodossa non può del tutto sottrarsi: quella di essere compresa da lettori che le si accostino senza aver deposto il fardello degli schemi acquisiti.
In realtà la poesia di Guido è quasi un «unicum». Ce la fa sentire vicina a Catullo o a Saffo il senso dell'eros che riempie e distrugge la vita; d'altra parte, la profonda «ansia dell'Assoluto sentito come inattingibile approdo» (Marti) troverà lontana rispondenza in Leopardi.
A coloro che lo trovassero «molto abstratto», e volessero schernire le sue «speculazioni [...] in cercare se trovar si potesse che Iddio non fosse», egli potrebbe ancora rispondere, come nella novella del Decameron: «Signori, voi mi potete dire a casa vostra ciò che vi piace». E non sarebbe risposta da «smemorato», ma verrebbe ancora a dire che chi non esce dal sepolcro dei suoi pregiudizi non può vedere quel che c'è fuori.
Forse i lettori del prossimo millennio sapranno finalmente mettere a frutto l'eredità più viva e vera della poesia cavalcantiana: la «leggerezza pensosa» in cui si risolve, quasi in numeri di danza, l'intensa e profonda esperienza di amore e dolore e di lucida drammatica introspezione.